Чем-то зацепило

30.04.2012 в 16:32

Пишет  J Rain:

Ну, конечно, меня отпустило. Я же просто люблю вот так: двести виски плюс сто текилы, упереться башкой в косяк, и курить, закуриться к черту, повычеркивать всех кто не…
Все нормально. Я просто мертвой белой чайкой усну на дне.
Не читай меня. Не пиши мне. Не звони мне. И все пусть с «не». Слух и голос/наркотик имени.
Глюки в матрице и весне.

Ну конечно теперь мне легче. Порываюсь идти ва-банк. Боль ломает- за костью- хрящик, словно черный огромный танк. Это,знаешь, вошло в привычку- звуки песен и твой плей-лист.
Стервенело ломаю спички, на останках- станцую твист.
Я в порядке. Давно в порядке. В/месте мы? А давно, в каком?
Поиграем сегодня в прятки. Буду спать. Снись мне там, из комы.

Сделай так, что мы не знакомы.



(с) Лола Льдова

@темы: стихи

---

06.12.2010 в 15:46

Пишет  Asmera:

к рыжим мыслям)))

06.12.2010 в 11:35

Пишет  Сеш:

Владислав Шадрин
Говорят, что рыжие не плачут,
Говорят, душа у них — огонь.
Если влюблены, то любят значит,
Если ненавидят — их не тронь!

Ах, как они летом расцветают
Россыпью веснушек озорных!
С осенью сливаются и тают
В разноцветьи скверов золотых.

Лишь зима ворчит — на платье белом
Посадила рыжее пятно.
Ждет весну, а свахе той нет дела — Рыжий иль не рыжий — все равно.

Огненные, жаркие, шальные — Еще много можно говорить.
Говорят, что рыжие не злые,
Если только рыжих не дразнить.

@темы: стихи, улыба

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

22.04.2012 в 01:31

Пишет  Ниэби Оленьи Рожки:

В ответ на замечательное стихотворение  Джио.

Здравствуй, Отче, как там над крышами? Ты ведь знаешь, зачем я здесь.
Вот и солнце уходит рыжее, утонув в ледяной воде.
Расскажи мне немного, Господи, про кресты и церковный хор,
Про глаза, чьи зеленые россыпи освещали пустынный двор.
Боже, как он? Скажи, пожалуйста, что живой и давно забыл
О страданиях, страхе и жалости. И о той, что когда-то простил.
Я шептала, просила и плакала, когда душу сжигала мгла...
Но опять...Ты скажи мне, Отче - отчего я к тебе пришла?
Я бы все отдала, наверное, за глаза, что светили в той мгле!
Так выходит, что я неверная, раз ступаю по этой земле?
И не я ли та глупая, юная, что бросалась из края в край?
Променявшая ночи лунные на постылый и пыльный рай?
Отчего белоснежные простыни посерели давным-давно?
Почему я, скажи мне, Господи, по ночам оставляю окно?
Мне так холодно, Боже, холодно. Как и там ему, в пустоте.
Я готовлю, я мою голову. Поклоняюсь чужой мечте.
Заплетаю у зеркала косы. Он ведь правда меня не забыл?
Мне нельзя, но... Спасибо, Господи,
за то, что он
когда-то
был.

19.04.2012 в 21:34

Пишет  Джио:

Здравствуй, Отче, как там над крышами? Что тебе до меня неверного?
А в аду все как прежде - дышится, и гораздо спокойней нервами.
Расскажи, как она в своем городе, завоеванном ветром и стужами,
Я всегда был в нем болен от холода, возвращаясь разбито-простуженным.
Покажи мне, в моем одиночестве, все черты ее, тонкие линии,
Слишком хрупкие пальцы и мелкие родинки, по щекам идущие клиньями.
Знаешь, Отче, я болен бессонницей, с двадцать третьей моей весны,
Я прощальным подарком в ладони, ей вложил мои светлые сны.
Она где-то готовит завтраки, варит кофе на старой плите,
Гладит чьи-то рубашки-галстуки, поклоняясь чужой мечте.
Я плачу за грехи мои, вычищая душу до дна,
Отчего не ответишь, Господи, чья на шее веревкой вина?
Мне тюрьма в антрацитовом космосе, и затрепанной библии том,
Но я помню белые простыни и ее трехподъездный дом.
Льешь мне воск на открытые нервы, запускаешь в рассудок дым,
Оставляя, без всяких ''наверное'', до краев беспощадно-пустым.
Что же, Отче, тебе так весело? - ухмыляешься, скалишь зубы,
Я продал бы тебя похлеще, чем за тридцать монет Иуда, -
За пропахшие Севером плечи и ее ядовитые губы.

@темы: стихи

---

16.03.2012 в 02:33

Пишет  Deacon.:

Давай на «ты» сегодня, ладно? Ведь не сложно.
Один денёк на рынке жизни – за бесценок.
Оправим шпаги на покой, запрячем в ножны,
А слово «вы» прибережем для общей сцены.

Ты удивлен? Я удивлен, поверь, не меньше.
Застать тебя наедине с бутылкой рома…
Моим врагом ты был вчера и так в дальнейшем,
Но не сегодня, не сейчас, когда ты сломан.

Я не намерен быть ни другом, ни жилеткой.
Не подхожу на роль встревоженного братца.
Скажу лишь то, что наша жизнь – это рулетка,
Пока ты жив, есть вероятность отыграться.

(c) Deacon

@темы: стихи

---

11.03.2012 в 21:57

Пишет  Deacon.:

Мой лорд, сегодня на часах – обрывки ночи.
Свечу позволите зажечь? Здесь слишком мрачно.
Один, на скрипке сквозняков, молитву «Отче…»
Вы повторяете опять, и это страшно.

Мой лорд, поесть бы Вам чуток, в вине нет истин.
Под звон хрустальной тишины, за что Вы пьёте?
Сейчас весь Лондон за окном в осенних листьях,
А Вы всё августом потерянным живете.

Мой лорд, набросьте же камзол себе на плечи
Здесь слишком холодно внизу, в подвальной пыли
Бывает, жизнь вонзает нож, но время лечит,
И даже рваная душа имеет крылья.

Мой лорд, и мне знаком горчащий вкус потери,
Клинок судьбы убьет одних, других лишь ранит.
Неужто, Вы сдались, мой брат? Не верю!
В груди монарха должен биться только камень.

(с) Deacon

@темы: стихи

---

Зайка

29.05.2011 в 16:49

Пишет  [Unrein]:

^^

@темы: улыба

---

Принцы нынче не в моде...

30.10.2011 в 21:28

Пишет  Julber:

ВОСЕМЬ ПИСЕМ для Принца на Белом Коне)
1.
Ваше Высочество, делаю, как мы условились -
В выбранный час поджидаю на небе звезду.
Знаю, что Вы больше года к походу готовились.
Ваше Высочество, верю, надеюсь и жду!
2.
Ваше Высочество, с молью борюсь за приданое,
А вместо лестницы скинуть могу Вам косу.
Наша звезда, отчего-то, сегодня туманная.
Выйду размяться - Дракона чуток попасу.
3.
Ваше Высочество, змей досаждает намёками,
Что Вашей «прыти» причина скрывается в нём.
Тихо лелею мечту увидать, как под окнами
Змея потопчете Вы своим Белым Конём.
4.
Ваше Высочество, змей прямо со смеху катится,
Коли обмолвлюсь про Ваши отвагу и честь.
Моль принялась уже за подвенечное платьице.
Ваше Высочество! Совесть, вообще, у Вас есть?
5.
Ваше Высочество, может быть Вы - безлошадное?
Вашей неявки упорно ищу я предлог.
А у Дракона дыхание вовсе не смрадное.
Он, словно пёс, вечерами ложится у ног…
6.
…он говорит (и я, кажется, верю чудовищу)
В жизни главенствует подлости вечный закон -
Принцы не знают, как правило, цену сокровищу,
Цену сокровищу ведает только Дракон.
7.
…наша звезда потускнела и, будто, качается.
В свете её остаётся дорога пуста.
Только Дракон не даёт мне, вконец уж, отчаяться.
Мудрый и верный, он принцам иным нечета.
8.
Принц, нынче мне целовать Вас по-сестрински хочется.
Благословляю окольные Ваши пути.
Я полюбила Дракона! О, Ваше Высочество,
Чтоб Вам…такое же счастье навек обрести!
(с) Сестра Риммовна

@темы: Драконы, стихи, улыба

---

30.12.2011 в 09:34

Пишет  Diary best:

Конкурс на лучшую запись месяца!

Пишет  aspid:

О гороскопах

Мой вариант гороскопа в одно слово:

Овен - Сейчас!

Телец - Надо!

Близнецы - Хочу

Рак - Жаль...

Лев - Выполняй!

Дева - Надо?

Весы - Правильно?

Скорпион - Моё!

Стрелец - Отметим!

Козерог - Дай!

Водолей - Отстаньте

Рыбы - Зачем?

Свое | Не Бест? Пришли лучше!

@темы: улыба

---

Я тоже хочу такие фотографии, как бы аккуратно намекнуть любимому...

30.03.2012 в 08:52

Пишет  Diary best:

Конкурс на лучшую запись месяца!

Пишет  Кеиннари:

У американцев появилась еще одна забава - парочки фотографируются, затем меняются одеждой и снова фотографируются.
Любопытно что девушки в большинстве случаев выглядят адекватно в обоих нарядах, чего не скажешь о мужчинах.=))















































(с) sincerelyhana.com/projects/switcheroo/

Не свое | Не Бест? Пришли лучше!

@темы: фото, улыба

---

Нерецензия по "Дому, в котором"

Самая яркая нерецензия, написанная по "Дому, в котором..."
Спасибо автору, которая простыми словами объяснила то, что ощущалось каждой клеточкой, но в фразы не могло сложиться.

07.04.2012 в 16:51

Пишет  Сатори Ивадзику:

Размещаю с разрешения автора оной "Нерецензии"

14.01.2011 в 09:39

Пишет  ellian:

"Дом, в котором..." Очередная нерецензия.

Необходимая отмазка. Я не пишу рецензий на литературные произведения, о чем честно предупредила в верхнем посте. Так что если вы рассчитываете почитать про идейно-художественное своеобразие "Дома...", вам - в что_читать. А здесь я буду трындеть о себе, о прошлом и о Доме, каким я его помню.


Мое мировоззрение далеко от фатализма. Я не верю, что все предопределено судьбой - это слишком грустно и беспомощно.
Но есть события, которые... даже не то чтобы преодпределены. Они просто уже случились. Даже если их еще нет в материальной реальности.
Это как дорожный ландшафт: вы еще не видите вон ту скалу в форме пасти дракона, но она там уже стоит. И если уж вы идете по этой дороге, то рано или поздно со скалой повстречаетесь. Таких событий, к счастью, немного. Обычно я их не предвижу заранее. Только обернувшись назад, могу определить: вот этот овраг - часть ландшафта, а вон тот столбик забрел случайно.
Однако "Дом, в котором..." я неожиданно узнала.
Увидев во френдленте пост de_soto, я поняла, что уже прочитала эту книгу. Осталась пустая формальность: прогнать через свою оперативную память три мегабайта текста.

Добраться до них, этих мегабайтов, я не очень торопилась. Возможно, из страха. Или из чувства противоречия. Щедрая на рекомендации френдлента напоминала о книге чуть ли не ежедневно. Это новый крапивин, убеждала френдлента, новый кинг и новый макаренко. И стругацкие еще, добавляла она, не забудьте о стругацких! В их лучшие времена. Остро-социальная фантастика. Очень страшная книга. О том, как нельзя поступать с детьми. Особенно - с инвалидами.

В общем, честно скажу, я порядком струсила и собралась забить на "Дом, в котором..." большой болт. Но куда же денешься от придорожной скалы?
Оказалось, что френдлента читала какую-то другую книгу.
А моя - не про детей. И тем более не про инвалидов. Она ни капельки не страшная, совсем не острая и почти не социальная. И вообще не фантастика.

Для меня это оказалась книга о том, что все мы калеки и психопаты разные. А еще - внезапно! - о "Сороке-801".

Мы расписывали стены нашего Дома телеграфическими посланиями, пытаясь втиснуть в 250 символов целый мир и еще пару междометий. Каждый шестой был 'прыгуном' или 'ходоком', каждый второй страдал манией величия, четверо из пяти - комплексом неполноценности и все поголовно трепетали от страха при мысли о Наружности.

В раннем отрочестве, в том зыбком возрасте, когда для "Спокойной ночи, малыши" уже поздновато, а до первых поцелуев еще далеко, меня изредка посещали мысли о том, что я не такая, как все. Признайтесь, вас они посещали тоже? Но эти мысли развеялись без следа, стоило мне попасть в "Сороку". Там понятия "как все" или "не как все" теряли смысл. Не было никаких "всех".

Такого количества фриков и маргиналов я не видела больше нигде (и скорее всего уже не увижу).
Наивные "дети цветов" с туманным взором и злобные металлюги, оглашающие звоном цепей пару кварталов вокруг "Черной Речки".
Трогательные ролевики с мечами из старых клюшек и брутальные реконструкторы, одним ударом сносящие челюсть.
Панки, которые not dead (а на запах не обращайте внимания - он с позапрошлого Хеллоуина еще не выветрился).
Ботаники-толкинисты, читавшие "Сильмариллион" в оригинале за полвека до его написания и до хрипоты спорящие о двадцати пяти способах перевода топонима "Dunharrow".
Алкоголики, в двадцать лет блюющие остатками собственной печени, и безобидные крапивинские мальчики всех полов и возрастов.
Непризнанные поэты и признанные идиоты.
Воины Хаоса, Воины Равновесия и воины ниипической силы.
Темные эльфы, светлые эльфы и эльфы-которые-настоящие-в-отличие-от-прочих-уродов-и-самозванцев.
Князья и злодеи, королевы и паяцы, маги, барды, крылатые коты. И просто девочки с крысами за пазухой.

Мы расписывали стены нашего Дома телеграфическими посланиями, пытаясь втиснуть в 250 символов целый мир и еще пару междометий.
Каждый шестой был "прыгуном" или "ходоком", каждый второй страдал манией величия, четверо из пяти - комплексом неполноценности и все поголовно трепетали от страха при мысли о Наружности.

Это был парад ангелов и цирк уродов, причем в любом, кого ни возьми, изрядно намешано и того, и другого.

Присмотритесь.
Видите того юркого парнишку, который стреляет мелочь на пиво? Острожнее с ним. Стырит последнюю сигарету - и рука не дрогнет. Зато через неделю он по-джентльменски предложит вам свой спальник и место в палатке, а сам будет полночи пытаться заснуть, свернувшись колечком вокруг догорающего костра. (Не вздумайте терзайться угрызениями совести. Когда ему надоест изображать героя, он найдет, к кому вписаться. У него это запросто.)
А брюнет с квадратным подбородком - его названный братец. Этот не даст даже жетончик на метро (самому пригодится!) Зато если вас кто обидит, только свистните. С удовольствием набьет негодяю морду, чтобы впредь неповадно было.
К тому парню в черном, с аристократическим профилем, не подходите, если вам дорога ваша самооценка. Он искренне считает, что вы недостойны целовать пыль на его сапогах, и не стесняется это демонстрировать. Лучше почитайте его стихи. Они безумны и гениальны. После таких стихов хочется немедленно совершить что-нибудь великое. Вынуть из груди пылающее сердце и осветить людям путь во тьме... или хотя бы помыть посуду после завтрака.
А эта пухленькая девица с затравленным взглядом отличницы... хотите услышать, как она однажды напилась водки с димедролом? Спросите у нее сами. А впрочем, лучше не спрашивайте. Печальная история.

Словом, все мы хороши. А некоторые - просто бесподобны.

В "Доме" масса офигительных персонажей, с которыми можно себя проассоциировать.
Аристократически надменный Лорд (мой любимый типаж), харизматичный лидер Сфинкс - результат безжалостной "работы над собой", всезнающий Слепой, душа и руки Дома. И так далее.
Но единственный персонаж, чей point of view я готова принять целиком, до последнего бита информации, (и единственный, кто выглядит человеком на фоне безупречных функций Дома) - Курильщик. Малосимпатичный и неудобный. Не вызывающий сочувствия. Слишком не такой для строгой иерархической структуры Фазанов и слишком правильный, практически черно-белый для всех остальных.
Бедолага Курильщик, отчаянно пытающийся понять то, что понимать не следует.

Добрая половина обитателей Дома смолит, не стесняясь ни взрослых, ни второй, менее доброй, половины, но только Эрика Циммермана прозвали Курильщиком. Потому что именно от него этого никто не ожидал.

Так почему-то получалось: я была девочкой-от-которой-никто-не-ожидал всю старшую школу.
Никто не ожидал застать меня с сигаретой. Никто не думал, что я способна сочинить хулиганскую поэму про нашего литератора и тем более развесить ее по школьным коридорам. А уж тройка в аттестате по внезапности и масштабам катастрофы могла сравниться разве что со взрывом сверхновой в центре Солнечной системы.
И хотя что-нибудь этакое я откалывала минимум дважды в четверть, каждый раз врослые заламывали руки и закатывали глаза: "От тебя, Света, я этого не ожидала!"
Как будто у меня на лбу светилась надпись: "Alignmen: Lawful", и еще до знакомства со мной все уже знали, что эта девочка раздолбайкой быть не может по определению.
Я придирчиво осматривала себя в зеркале. Не было там никакой надписи, честное слово! Но от собственной правильности все равно сводило зубы.
Странно, что мне хватило безумия с такой кармой вписаться в тусовку тру-хаотиков, разгильдяев и маргиналов всех мастей. (Хотя кого я обманываю? При чем здесь безумие? "Сорока" тоже была частью ландшафта, и не какой-то там придорожной скалой, а изрядным куском Дороги, с холмами, буераками и виселицей посреди перекрестка.)
Но даже с рюкзаком, собственноручно сшитым из старых джинсов и увешанным двумя десятками хренечек, колокольчиков, надписей и значочков (шедевр креативности! до сих пор помню), с феньками до локтя и ворохом чудесных историй о жизни-за-гранью, я все равно чувстовала себя безнадежно нормальной.

С тех пор прошло много лет. Я выросла, бросила курить и у меня уже давно ничего не сводит при взгляде в зеркало. Но если бы нашелся сейчас какой-нибудь Сфинкс, достаточно смелый, чтобы погрузиться в мои черно-белые геометрические тексты, он бы наверняка сказал: "Знаешь, а ведь она вынесла из Дома намного больше, чем думает."

Очень светлая книга.
О том, что, не смотря на разницу в размахе крыльев и количестве шрамов на запястьях, все мы люди. Хотя одни ходят, другие летают, а третьи ездят в инвалидных колясках.
Мы разные - и с нами все в порядке. Со всеми. Даже с теми, которые.

@темы: Дом, в котором..., Как размножаются буквы

---

Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.

(с) lllytnik


lllytnik.livejournal.com/?skip=40
ЖЖ этой мадам я обнаружила тройку месяцев назад.
Это был восторг. Эйфория.
Читать в ясные солнечные дни, чувствовать вкус и запах лета...
Читать в дождь, ветер, снег, метель, град...

@темы: ссыль, стихи

---

День добрый!

Этот дневник будет заполняться по мере желания и настроения.
Дневник заведен как сборник ссылок и информации, имеющей определенную ценность для владельца дневника

@настроение: Мечтательное

@темы: административное